‘No estamos donde quisiéramos estar’. Mariano, desconcertado
por la sinceridad de su propia afirmación, se echó hacia atrás, miró al fondo
de la sala, se tranquilizó al sentir sobre el pecho y la espalda la elástica de
Casillas, ajustada bajo la camisa, la corbata y su chaqueta oscura. Detuvo como pudo, todavía en frío, las primeras
preguntas. Atornillado a la línea, fue despejando las malintencionadas menciones a los datos negativos. Contra
las promesas pasadas, las realidades presentes, no-hay-que-engañarse; contra
las realidades presentes, los pronósticos voluntaristas,
hemos-cambiado-el-rumbo. Contra los pronósticos voluntaristas, la apelación a los valores, pido-comprensión-y-solidaridad. Y para rematar, rememorando el manualillo de Zapatero, el último condimento. Una pizquita de optimismo, coño, que somos españoles: 'Saldremos'.
El presidente regresó a su despacho, al lugar donde sí
quisiera estar, reconfortado y dispuesto a evaluar con Superlópez sus poderosos
recursos persuasivos. Sobre el escritorio, la foto de Ángela Merkel, radiante y
juvenil, retratada con el chándal de Mourinho. En la tele, Rubalcaba saltaba
con el pie derecho sobre el alambre, retorcía la cintura enhebrando evasivas
sobre las disensiones y disquisiciones del PSOE. Quizá porque el runrún de
críticas internas le recordaba al desierto que dejó atrás o tal vez por practicar la
alta política que predica puntualmente desde hace 37 años Su Majestad, Mariano
le envió un mensaje privado de ánimo –‘Alfredo, aguanta, será mejor para
todos’- antes de interrogar a su asesor de comunicación. ¿Cómo lo has visto?’ ‘Hemos salvado el empate, seguro’.
